“El perro me pregunta
y no respondo.
Salta, corre en el campo y me pregunta sin hablar
y sus ojos son dos preguntas húmedas,
dos llamas líquidas que interrogan
y no respondo,
no respondo porque no sé, no puedo nada.
A campo pleno vamos hombre y perro.
(…)
El perro se detiene, persigue las abejas,
salta el agua intranquila,
escucha lejanísimo ladridos,
orina en una piedra y me trae la punta de su hocico,
a mí, como un regalo.
Es su frescura tierna,
la comunicación de su ternura,
y allí me preguntó con sus dos ojos,
por qué es de día, por qué vendrá la noche,
por qué la primavera no trajo en su canasta
nada para perros errantes,
sino flores inútiles,
flores, flores y flores.
Y así pregunta el perro
y no respondo.
Vamos hombre y perro reunidos
por la mañana verde,
por la incitante soledad vacía
en que sólo nosotros existimos,
esta unidad de perro con rocío
y el poeta del bosque,
porque no existe el pájaro escondido,
ni la secreta flor,
sino trino y aroma para dos compañeros:
un mundo humedecido por las destilaciones de la noche,
un túnel verde y luego una pradera,
una ráfaga de aire anaranjado,
el susurro de las raíces,
la vida caminando,
respirando, creciendo,
y la antigua amistad, la dicha
de ser perro y ser hombre
convertida en un solo animal
que camina moviendo seis patas
y una cola con rocío.”
Pablo Neruda
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